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Choricasni 2

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choricasni

Puntualmente

dee dee zombie

Zambia's forgotten space program 1964

White Zombie - Thunder Kiss '65

más poesía menos policía hasta en la piel

Más poesía menos policía en Montevideo

.

Se va para Montevideo nuestro querido ciclo "Más poesía, menos policía" con lecturas en vivo de poetas argentinos y uruguayos (pronto revelaremos quienes son).

Además toca por primera vez en el año después de mucho tiempo "Millones de casas con fantasmas": www.millonesdecasas.com

Queriamos hacer MPMP diferente, nos vamos a dar el gusto.

23:00 hs

100$ (con consumición)

Café la diaria

Soriano 770, Montevideo, Uruguay, 11100, Montevideo, Uruguay

http://www.facebook.com/events/341743782544362/

The Charles Bukowski Tapes [Subtítulos Español] [13/52]

atorado!!!!!! hasta las bolas, la puta que te parió, "así se llama el cuento".

autor: Cabeza de Palo

El checo Rosinsky le dijo a Bradñev: no viste pasar el ovni? vos sos pelotudo? Ahí nomás se vino un rayo catónico que superó la reforma social de la cual se desprendiera el sur de los Estados Unidos, santa aleluya de la mar en coche gritó el tano Ricardo, te voy a cagar a tiros hijo de remil putas, ovni de mierda, Ricardo fué pulverizado en un santiamén como un ser inservible, dale dale corre Bradñev.....Rosinsky era dilatado en su interior por la máquina de comunicaciones de la nave adyacente a la avenida Monte Fiore, splash y lo bajaron a Bradñev, no hay piedad hijos de puta? grita Rosinsky cazando el lanzallamas y prendiendo fuego al primer comandante extraterrestre, toma guacho, morí mierda, así! vengan, vengan a la Tierra! que van a ver lo que es bueno, quemate hijo de puta, al ver lo sanguinarios que son los seres humanos los extraterrestres vuelan al carajo y se llevan por delante a Plutón!!!!!!!! Así van a aprender, extraterrestres del orto, vuelvan cuando quieran a tomar un buen vino y los prendo fuego hijos de puta!

Claro, así retornó la paz al planeta verde.........................​.............

The Quindimils - Densa Realidad (Virus)

No quiero ver mi ciudad Con esa onda determinada. Negros, grises y azul Dominan calles No valen nada.  Quiero ver mi ciudad Que levante la cabeza Que reciba el rock Que estimula Ondas más nuevas.  Para juntos practicar Nuevas formas de encarar Esta densa realidad, oh. 

Sólo esta vez, se extiende la vida, si no lo sabes
sólo esta vez, juega tu alma, si no lo sabés
sólo esta vez, puedo mirarte nena 
sólo esta vez, sólo esta vez

Estás acá o estás al pie de alguien muy poderoso
que come tu energía (lo veo en tus ojos nena)
Estás acá o estás al pie de alguien muy poderoso
que cambiará tus días con toda esa política

Sólo esta vez, se extiende la vida, si no lo sabés
sólo esta vez, sólo esta vez...
es que sólo esta vez puedo mirarte,
sólo esta vez, puedo tocarte nena

estás acá o estás al pie de alguien muy poderoso
que cambiará tus días con toda esa política
estás acá o estás al pie de alguien muy poderoso
te come la energía (lo veo en tus ojos nena)

CP 37 - Laura Lobov, El Zeide (2007)

II

El zeide, el zeide. Una forma
de uso exclusivo que esconde
un nombre largo, el perfume
francés de su casa y un estante
con ruido a seda. Pensaron
en los ahorros como
una herencia para el ocio
de hijos y nietos. No. El zeide
no dejó nada
de lo esperado. El zeide dejó
todos los paisajes. 

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Poema

 Vendrá La Muerte Y Tendrá Tus Ojos de Cesar Pavese

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos
-esta muerte que nos acompaña
de la mañana a la noche, insomne,
sorda, como un viejo remordimiento
o un vicio absurdo-. Tus ojos
serán una vana palabra,
un grito acallado, un silencio.
Así los ves cada mañana
cuando sola sobre ti misma te inclinas
en el espejo. Oh querida esperanza,
también ese día sabremos nosotros
que eres la vida y eres la nada.
Para todos tiene la muerte una mirada.
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.
Será como abandonar un vicio,
como contemplar en el espejo
  el resurgir de un rostro muerto,
como escuchar unos labios cerrados.
Mudos, descenderemos en el remolino.

Versión de Carles José i Solsora

VLADIMIR MAIAKOVSKY

CONVERSACIÓN CON EL INSPECTOR FISCAL SOBRE POESÍA 

Ciudadano inspector, 
perdone la molestia. 
Gracias, 
no se preocupe, 
me quedaré de pie. 
Quiero tratar 
un asunto bastante delicado: 
qué sitio ha de ocupar 
el poeta 
en las filas obreras. 
Igual que los que tienen 
tiendas y terrenos 
también yo debo pagar 
impuestos. 
Usted me pide 
quinientos al semestre 
más veinticinco 
por no declarar a tiempo. 
Mi trabajo 
es igual 
a cualquier otro. 
Mire 
cuántas pérdidas, 
cuántos gastos 
invierto en materiales. 
Usted sabe 
naturalmente 
eso que llaman rima. 
Si la primera línea 
termina en "ajo" 
entonces, la tercera, 
repitiendo las sílabas 
debe poner 
algo así 
como "cascajo". 
Si utilizo su lenguaje 
la rima es un cheque, 
hay que cobrarlo alternando los versos 
y buscas 
con detalle sufijos y prefijos 
en el cofre vacío 
de las declinaciones, 
de las conjugaciones. 
Coges una palabra 
y quieres meterla en la estrofa 
pero si no entra 
y aprietas, 
se rompe. 
Ciudadano inspector: 
le juro 
que el poeta paga caras 
las palabras. 
Hablando mi lenguaje 
la rima es un barril 
de dinamita, 
y la estrofa es la mecha. 
La estrofa se consume, 
y estalla la rima, 
y por el aire y la ciudad 
la estrofa 
vuela. 
¿Dónde hallar, 
y a qué precio, 
rimas que estallen 
y de golpe maten? 
Quizá sólo sean 
cinco las rimas 
increíbles 
y sin estrenar, perdidas 
más allá 
de Venezuela. 
Me voy a buscarlas, 
haga frío, haga calor, 
atado por anticipos, préstamos y deudas. 
Ciudadano, 
tenga en cuenta 
el pago de los viajes. 
La poesía 
toda 
es un viaje a lo desconocido. 
La poesía 
es como la extracción del radio 
-Un año de trabajo 
para sacar un gramo. 
Sacar una sola palabra 
entre miles de toneladas 
de materia prima verbal. 
Pero ¡qué ardiente 
el calor de estas palabras 
comparado 
con la humeante 
palabra bruta! 
Esas palabras 
mueven 
millares de años, 
millares de corazones. 
Claro 
que hay poetas 
de distinta calidad. 
Muchos 
de hábil mano, 
como prestidigitador, 
sueltan estrofas de la boca, 
suyas y de otros. 
Y para qué hablar 
de los castrados líricos. 
Meten un verso ajeno 
y están felices. 
Eso es 
robo y despilfarro 
uno más entre los que azotan el país. 
Esos 
versos y odas 
aplaudidos 
hasta la saciedad 
entrarán en la historia 
como gastos accesorios 
de lo hecho 
por dos o tres buenos versos 
de nosotros. 
Muchos kilos de sal 
habrás de comer 
como suele decirse, 
y fumar cien cigarrillos 
hasta 
sacar 
la palabra preciosa 
de las honduras artesianas 
de la humanidad. 
Rebaje por eso 
los impuestos, 
quítele 
una rueda 
a los ceros. 
Uno noventa 
cuestan cien cigarrillos. 
Uno sesenta 
la arroba de sal. 
Demasiadas preguntas 
su formulario tiene: 
Ha viajado 
o no ha viajado? 
Y si le respondo 
que en estos quince años 
he reventado 
decenas de Pegasos, 
¿qué? 
Póngase usted 
en mi sitio, 
piense en el servicio 
y propiedades. 
¿Qué ha de contestarme 
si le digo que soy 
caudillo popular 
y al mismo tiempo 
trabajo a su servicio? 
La clase obrera 
vibra en nuestras palabras, 
somos proletarios 
motores de la pluma. 
La máquina 
del alma 
se gasta con los años. 
Dicen entonces: 
estás gastado, 
fuera. 
Cada vez amas menos, 
te arriesgas menos 
y mi frente 
desgastada 
por el tiempo no arremete. 
Entonces llega 
el desgaste mayor, 
el desgaste 
del alma, del corazón. 
Y cuando 
este sol, 
grande y redondo 
se alce 
en el futuro 
sin lisiados ni tullidos, 
ya me habré 
podrido, 
muerto en una cuneta 
junto 
a decenas 
de mis colegas. 
Hago 
mi balance final. Afirmo, 
y no miento: 
entre los vividores 
y actuales fulleros 
seré 
el único 
con deudas impagables. 
Nuestra deuda 
es aullar 
como sirenas de bronce, 
entre la niebla filistea 
y el fragor de la tormenta. 
El poeta 
siempre adeuda al universo, 
paga con su dolor 
las multas, 
los impuestos. 
Adeudo 
las calles de Broadway, 
los cielos de Bagdad, 
el ejército rojo, 
los jardines de cerezos del Japón, 
todo aquello 
sobre lo que aún 
no pude cantar. 
Al fin y al cabo 
¿para qué 
tanto jaleo? 
¿Para disparar rimas 
y atronar con el ritmo? 
La palabra del poeta 
es su resurrección, 
su inmortalidad, 
ciudadano inspector. 
Dentro de cien años, 
en un pliego de papel 
cogerán una estrofa 
y resucitarán este tiempo 
Y ese día 
surgirá 
con fulgor de asombros, 
y olor a tinta 
le envolverá en su vaho, 
señor inspector. 
Usted, habitante convencido 
del día de hoy 
saque en el Comisariado de Caminos 
un pasaje para la eternidad, 
calcule 
el efecto de mis versos, 
divida 
mi salario 
en trescientos años. 
Mas la fuerza del poeta 
no estriba 
en que le recuerden a usted en el futuro 
y se asusten. 
No. 
Hoy 
la rima del poeta 
es caricia también, 
consigna, 
látigo, 
bayoneta. 
Ciudadano inspector, 
pagaré cinco 
quitando los ceros que van detrás. 
Por derecho 
yo 
reclamo un hueco 
entre las filas 
de los obreros 
y campesinos más pobres. 
Y si usted piensa 
que todo consiste 
en saber utilizar 
palabras ajenas, 
entonces, camaradas, 
aquí tienen mi pluma, 
y escriban 
ustedes 
cuanto quieran. 

prensa

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